Enferma.

Enferma del alma,

del pecho también.

Pensaba que con el triunfo perdido debería haberme matado,

es increíble lo avestruz que puede llegar a ser uno,

el escape para no asumir es interminable.

Me odio,

odio por haber sido tan ciega,

haberme dejado llevar por las palabras lindas, que alegraban mis logros

y lentamente fueron alejandome de estos mismos.

Retomar,

retomar ahora después de todo el esfuerzo.

Es como si todo fuera un sueño,

a estas alturas una pesadilla,

volver,

regresar a la misma base anterior,

cuando tendría que estar retrocediendo y no retomando.

¿Por que maldita sea?